Desfachatez: mi palabra

Pocas veces he dicho “te amo” por el poder que esta frase evoca. Las palabras son cremita de verdad. No pueden usarse por usarse. Poquitas a los benditos. 

Viernes:

Fui a una boda donde conocía sólo a dos personas. Cosa rara en esta ciudad que esta ya vacía y tiende a convertirse en un álbum de barajitas repetidas.

Lo peculiar de esta fiesta es que los dueños de Caracas estaban en ella. Había un “soltero codiciado” y todo. Uno de los hombres más guapos que he visto en esta ciudad. ¿La ropa, el sitio, la sonrisa, el título, el negocio que maneja? No sé. Capaz todo junto. Pero es el hombre más guapo.

Más tarde veo a un cirujano plástico –lo sé- de sonrisa perfecta abrazando a dos rubias cuarentonas y arregladísimas. La champagne francesa sobra y ya van 3 copas. El caviar se deshace en mi boca. Los tacones empiezan a bailar.

La amiga que me invitó intenta casarme con los treintones de la fiesta (bendita seas, hijita). Pero lo que hice toda la noche fue coquetear con una criatura que no pasaba de 24 años. Rulitos, piel morena y ojos de gato que desbaratan el piso de cualquiera. Pero no estamos para echar ese cuento.

Esa noche me emborraché y observé, bajo la luz de una Caracas que visito y conozco poco, a un grupo de personas hermosas con cuentos no tan guapos. Mi amiga me contaba al oído quiénes estaban solteros, quiénes estaban siendo infieles, quiénes estaban  buscando pareja, quiénes tenían el corazón roto.

Bajo la luz de miles de dólares todos sonreían. Pocos bailaban con verdadero sentimiento. Ya con una botella de burbujitas encima me separé de mi amiga y coqueteé con los solteros “acaba trapos” del Country. La borrachera –bendita- les quitó la vergüenza y se quebraban al ritmo del más criticado reggaetón.

Ya a las 4:00 am una catirita lloraba en plena fiesta porque un novio la había dejado esa noche. Hija mía. Pareces una barbie. Saca a bailar a cualquiera de estos panas…

"Fan of the stones" por Fab Ciraolo. 2011.
“Fan of the stones” por Fab Ciraolo. 2011.

Sábado:

Vuelvo a mi vida. Piso tierra. Pelabolas bailando la música del Ipod de turno.

Algo pasa cuando conoces demasiado a las personas de la fiesta. Sabes qué sucede bajo cuerda. Tanto, que lo puedes enumerar:

  1. Los que están solteros y tranquilos lo menos que están es tranquilos. Cada persona que se autodenomina “sola” en esta ciudad tiene, al menos, dos frentes. Al menos. Chequean discretos sus celulares para ver el chat que defina la noche: “¿te espero?”, “¿vienes?, “¿voy?”.
  2. Los que tienen pareja discretamente tocan espaldas ajenas, coquetean en la oscuridad del pasillo, se pasan los contactos: “¿Mi twitter? ¡Claro! Así seguimos pensando esta idea tan interesante en el futuro”. Aja.
  3. Los emparejados se pasan de tragos y se ponen indiscretos. Adorables, finalmente.

Todo esto ocurre y sigo observando lo que no debo. Los cuentos más fastidiosos de la vida me caen encima. Hoy no toca burbujita francesa pero hay ron. El líquido ese que alborota algo en mí que debería quedarse bajo cuerda cada noche. Y la que pierde, soy yo.

Tanto aburrimiento hace que alborote la fiesta de la manera menos apropiada.

Culpo a Eduardo, ese amigo que me traje del 2011 y me enseñó que la desfachatez es la mejor manera de llevar la noche.

Una vez le dije: “Edu. Eres lo mejor que me ha pasado en este año. Eres la sinceridad hecha pana. Gracias” Y nos besamos.

Odio ser recatada. Odio decir mentiras. Odio aburrirme cuando todas las condiciones están dadas para la honestidad. Porque, resulta, que la honestidad es la cosa más divertida del mundo.

¿Que mete en problemas? De bolas.

Desfachatez. Te amo.

3 comentarios en “Desfachatez: mi palabra

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